La arena me cubre los ojos y el tiempo.
Donde los recuerdos vivos se amontonan
como flores de un verano.
Arranco un pétalo y ya no corre el viento.
Me gustan más los sentidos
cuando puedo gritar qué quiero.
Me gustan las flores
que no están en invierno.
Prefiero que corra el viento.
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